Fiction: The fall (La caída) [EN/ES]

Viktor era uno de los escritores más famosos del mundo. Su fama lo llevó a ser con conocidos como el escritor de los dolores. Su gran pluma hacia tomar vida a los paisajes llenos de increíbles formas y colores. Sus historias hechizaban a quien las leía con un encanto poético.

Siempre yacía sentado en aquel escritorio de caoba, color café oscuro y vieja. El paso del tiempo es testigo de infinidad de historias escritas con mucho corazón en cada momento de su vida. El lápiz amarillo carcomido por los dientes blancos, con un toque de amarillo por aquel vicio, que lo acompañó en noches que parecían infinitas, sacando letras de las estrellas y mundos fantásticos de la luna.

Una hoja virgen con un tono pastel era el refugio de las letras, unas tristes, otras melancólicas, llenas de recuerdos y felicidad. El grafito danzaba sobre el papel en una danza de talento e ingenio, pero no todo fue una dicha, aquel éxito tuvo su gran sacrificio de dolor y lágrimas.

En ese momento, las gafas se deslizaban por la nariz, mientras con su índice intentaba acomodarlas y aquellos ojos castaños se fijaban en las letras que iban naciendo de la imaginación del escritor. La historia de su pasado iba tomando forma en el lienzo del escritor y se remontaba hacia un tiempo donde la juventud y pobreza iban de la mano...

«La vida nos ayuda a conseguir lo que queremos. No te rindas». Uno de los compañeros intentaba dar ánimos al pobre es escritor, que yacía en lo último de sus escollos.

«Resisto, pero la vida aprieta y el cuerpo se resiente, Zchiw», Viktor soltaba un suspiro de agonía. «Debería olvidarme de este talento maldito, que solo me ha traído tristezas».

«Nunca desfallezcas, Viktor». Zchiw tomaba el hombro de su amigo. «Termina tu novela, es tu única salvación».

«¿Hablas de la caída?». Los ojos de Viktor se abrían como dos platos. «Lo había olvidado».

«Ese mismo libro. Tiene años acumulados y pide a grito que lo termines». Zchiw apuntaba hacia el estante viejo castigado por los años.

Viktor miraba los libros y acercándose a ellos, tomó uno de vieja portada desgastada como la vida de un anciano, abrió aquellas páginas amarillentas y sus ojos escaneaban detalles mentalmente cada párrafo y recordó su propia vida.

Aquella páginas habían sido escritas con tanta pasión e intensidad, que el corazón de Viktor sintió bailar de emoción. La picazón de las manos era tan fuerte, que no pudo soportar las ganas casi infinitas de escribir. Tomó un lápiz y empezó a escribir.

La danza ante la mano y la hoja amarillenta parecía fluir en un solo latir. El grafito oscuro como la noche iba recorriendo la hoja con un desfile de letras, un poco chuecas, un poco ilegibles, pero que solo Viktor podía entender y eso bastaba en ese momento de inspiración, era como si el autor y narración se hubieron convertido un solo ente literario.

Viktor no sabía que fuerza lo impulsaba para seguir adelante, en aquel maratón literario. Tenía que luchar fuertemente contra la rapidez de sus ideas que fluían como cascadas, y el movimiento de la mano con el lápiz, muchas ideas se perdían en el trascurso, pero otras nuevas se amoldaban a la trama, que lo hechizaba cada vez más y más fuerte. Tenía una misión..., esa misión era termina de escribir aquel libro, lo necesitaba como los pulmones al aire.

En una de esas noches oscuras de escritura y lluvia, llamó su gran amigo Zchiw, «Hola, Viktor, dime, ¿cómo estás?». La amable voz se cernía sobre los tímpanos.

«Aquí estoy, Zchiw, tratando de acabar la historia. Estoy en modo escritura correcaminos. Jaja». Viktor sentía escapar de aquel estrés que lo habían sumido las ideas de la novela.

«No te vayas a enfermar, amigo. Recuerda que debes descansar. No queremos un estreno del libro de un difunto, sino de uno vivo. Jaja». Zchiw soltaba algunas carcajadas contagiosas.

«No te preocupes, amigo. Siento que tengo el control. Jaja». Viktor mostraba una pasión que lo invadía como el fuego a la leña.

«Dime, Señor Control. ¿Estás comiendo?». El tono de la voz de Zchiw se hacía más serio.

«Claro, Zchiw. La barriga llena es la felicidad del cuerpo. Jaja». Viktor trataba de pintar la respuesta de comicidad.

«Es en serio, Viktor. La vez que fui a visitarte los gabinetes estaban vacíos a excepción de unos paquetes de avena. Dime la verdad». La voz de Zchiw trataba de sacar la verdad de entre falacias.

«La verdad es que no he tenido dinero para comprar alimentos. Mi bolsillo está tan vacío como mis gabinetes». Un sollozo se escuchaba tras el teléfono.

«Mañana voy a visitarte, Viktor. No dejes de escribir y terminar esa novela». Zchiw se despedía y colgaba el teléfono.

Al día siguiente, Zchiw llegaba al apartamento de Viktor y daba tres golpes sonoros, pero sutiles. El autor abría la puerta y miraba a su amigo con varias bolsas blancas. Viktor no pudo contener las lágrimas que fluían como cascadas, desfogaban toda su impotencia y un fuerte abrazo fraternal nació en aquel momento idílico.

«Termina el libro, será tu fénix existencial. Lo siento en el alma». Zchiw lo miraba fijamente con sus ojos azules como el mar.

«Gracias, amigo, por esa fe tan grande que tienes en mí». Una sonrisa perlada se pintaba en los labios de Viktor.

Zchiw estuvo conversando un momento con Viktor y luego dejó al escritor para que siguiera con su trabajo, aquella misión difícil, pero no imposible. Después de unas semanas, Viktor daba las últimas pinceladas a su obra maestra. Trescientas páginas de una novela única de resiliencia y fe. Un resurgir de las cenizas y volar tan alto como las estrellas.

«Amigo, finalmente terminé mi novela. Estoy feliz».

«Viktor, eso es una gran noticia. En este momento hablo con la editorial».

«¡Genial, Zchiw!». Viktor colgaba el teléfono.

«Debemos tener el dinero para enviar el libro. Yo te ayudaré con la mitad».

«Venderé todo lo que tengo para reunir todo el dinero», decía Viktor emocionado.

Los días pasaron, pero no tuvo noticias de Zchiw. Llamó, pero no tuvo respuesta, era como si se hubiera desvanecido en el aire. Una sensación de ansiedad carcomía su mente. Las esperanzas habían desaparecido, y la depresión se hizo presente. En una habitación oscura se pasó los días, deseando que el Hades de su desgracia lo llevara al Inframundo.

Cuando todo se daba por perdido y Viktor estaba a punto de tocar la oscuridad del fin. Una luz en aquel apartamento vacío, cegó al escritor. Zchiw había llegado después de dos semanas, y los ojos de Viktor volvieron a brillar al ver a su amigo.

«Levántate, amigo. Ahora eres un gran autor. Tu libro será publicado en varias editoriales. Ahora serás famoso». Zchiw abrazaba a Viktor, quien volvía a tener esperanza.

Sonrió por aquel pasado que lo derrumbó y lo volvió a construir como un nuevo ser. Más fuerte y mejor. Viktor volvió a su presente y puso la última letra en sus memorias. Al final escribió, dedicado a mi mejor amigo, Zchiw.